tag:blogger.com,1999:blog-74983214473840001512012-01-03T23:46:40.796ZOs caminhos antigosMorgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.comBlogger501100tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-79408809074614295492010-04-15T18:12:00.003+01:002010-04-15T18:22:34.474+01:00

Como uma espécie de sibila airosasábia de cerimóniasnão me mexoNa línguauma palavra vagarosaecoacomo um doce sacramentoReside no olhar o movimentode profundeza aquáticae lonjuraMergulhas nelecomo quem se curade todos os cansaços,do tormentoNum gesto calmo sempre sorridenteinvento um salmoe canto para tiComo uma espécie de sibila airosasem cerimóniasdigo docemente- Agora vai. Não fiques por aqui©

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-25221753102624868992010-03-03T01:36:00.004Z2010-03-03T03:57:23.129Z

Desconheço o autor da imagemPorque abro os olhos e o que vejo é a roda que nunca pára, fecho-os para o deserto de gelo que tenho em mim; agasalho-me. Porque abro os ouvidos e o que ouço é o ruído branco que parece não ter fim, fecho-os para a canção que me canta a alma desde criança; embalo-me. Porque abro a voz e ela não soa no vazio desoxigenado, fecho-a para entoar sozinha a tal canção, minha,

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-8776902821437292182010-01-07T00:34:00.007Z2010-01-07T21:39:35.507Z

Desconheço o autor da imagem :(Acordou com a sensação desagradável de estar só, de que ela se tinha ido embora, e havia também a memória vaga de um sonho importante a esmorecer. Why does it grieve me so?Ao contrário do que normalmente acontecia, não era capaz de refazer os detalhes, que cada vez mais se esfumavam, até desaparecerem por completo.Deixou-se ficar imóvel, franzindo com força o

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-651041967857346012009-11-27T15:56:00.019Z2009-11-28T18:40:44.770Z

The Blind Leading the Blind - Brueghel, o Velho, 1568Vou falar de uma rapariga inacreditavelmente bela - isto, segundo a descrição perplexa de um rapazito que, ao contemplar pela primeira vez tão especial criatura, mal podia crer nos seus próprios olhos. Esta característica está muito exagerada e o destaque deve ir, inteirinho, para o tal rapazito. Na realidade, ela - a quem por conveniência

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-2336998447329571382009-10-21T07:50:00.008+01:002009-10-21T10:58:39.225+01:00

Imagem de Kiyokichi TanakaDesde criança que tenho a mania de fechar muito bem os olhos, e ver. Ver!, não apenas olhar.Os pontos luminosos aparecem muito para lá do véu das pálpebras apertadas e trémulas. Luzes que não guiam, entontecem, porque estão longe e em movimento acelerado. E perco o pé, perco o equilíbrio, como se estivesse mergulhada num líquido estranho, parecido com aquele, amniótico,

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-24149959568926087442009-08-04T05:18:00.008+01:002009-08-04T05:54:39.210+01:00

Desconheço a autoria da imagemSentada na poltrona dele, sentia a tarde, anormalmente longa, e sabia que era o tempo. Estava parado.Tinha pousado nos joelhos um livro com as páginas todas por voltar. Não podia ler, estava debruçada para dentro, para o fundo do poço escuro, e os monstros estavam todos lá, ocultos. Sabiam que os espiava e que não podiam, ainda, assustar-me. Não tinham pressa. O

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-52308516879778380632009-08-04T02:21:00.003+01:002009-08-04T02:30:21.846+01:00

Desconheço a autoria da imagemFui eu a que brotouquase sozinha.Semente pequenina e improvávelNum meio hostil de pedras e ruínasChegueichorei sofriestendi raízes.Árvore frondosaaqui estouA tua sombra frescao ninho teuLuz refractada no orvalho doceCom que me vais regandoas cicatrizes.© Fata MorganaPoema publicado no Blog da Sara em Novembro de 2004, não o tinha guardado em nenhum dos meus Castelos.

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-5800820020888647812009-08-01T07:04:00.003+01:002009-08-04T02:31:39.008+01:00

Pintura de Edward HopperQuieta e calma, estou atenta à intempérie. Não compreendo muitas coisas e aquelas que compreendo são desagradáveis e os meus olhos e ouvidos fecham-se, como as minhas mãos e o meu coração. Fico abrigada em mim, somente.Tenho força. E tenho frio. Sinto-os. E o silêncio, só meu, é o único lugar que verdadeiramente me protege.© Fata Morgana

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-68428698469185708992009-07-06T23:47:00.003+01:002009-07-06T23:53:33.378+01:00

Arachne, de Susan Seddon BouletEra um amor esmagadonos braços que o faziam,sufocado nos beijos que mordiam.Fulminante e louco,desenhava a fio de punhalcom sangue aos borbotões,(tão pouco).Era um amor carnívoro,que descreviascomo quem conta a um cegoo mapa que ele imaginou.E o meu olhar aberto tacteavacom medo dos contornos improváveis,(que sentia).© Fata Morgana

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com27tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-69303938172173958892009-06-23T17:10:00.006+01:002009-06-23T17:48:43.693+01:00

The Rose Bower, John William WaterhouseA Lenda da Rapariga ArrependidaDormia abraçada a mim mesma, o mais enrolada possível no lençol e no edredon, que formavam uma espécie de casulo onde eu tentava sentir calor. Mas não o conseguia. Acordava gelada, apesar do Verão lá fora; apesar da cama ataviada para o Inverno rigoroso que havia dentro de mim. E constatava, invariavelmente, que tinha dormido

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-27721620925900944172009-05-04T06:00:00.006+01:002009-06-23T16:56:32.600+01:00

Imagem de Tony KarpO branco é negro nos dias tristes, nas caminhadas solitárias em dias cinzentos, confirmava uma vez mais, aconchegando ao corpo os alvos agasalhos.As nuvens escuras, acasteladas, tornavam mais dramática a figura, emoldurando-a, e o longo vestido quente, o casaco muito comprido, pareciam materializar os gritos de pássaros distantes, ecoar ameaças de outras paragens... ou a

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-22044895362145679892009-04-22T23:49:00.004+01:002009-06-23T16:55:52.291+01:00

Blue Sorceress (Autor desconhecido)A mesa comprida, madeira escura de árvores antigas, estende-se à minha frente. Eu estou à cabeceira e não é o meu lugar useiro, se bem que goste dele... mas não o quero.À minha volta o roxo e o negro, e alguns laivos de vermelho escuro. As minhas cores. Há ainda o branco, mas não está presente, ou antes, não se vê, enquanto cravo as unhas afiadas na própria mão

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-28559485311133873482009-04-14T23:14:00.004+01:002009-06-23T16:55:37.352+01:00

Moon Dancer by W. KathleenOs teus olhos eram caminhos de esquecimento. Eu sentia-me criança, demasiado pequena para tanta imensidão, mas gostava de te fitar e perceber em mim a vertigem; o medo de cair no fundo escuro e, simultaneamente, a vontade de saber se seria capaz de não me perder, de permanecer lúcida. Acabava quase sempre por sorrir, demasiado consciente do meu sorriso tão aflito, e de

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-84120230516888326732009-02-03T19:56:00.006Z2009-06-23T16:55:08.428+01:00

Pintura de Nancy FarmerQue a Bela era uma princesa linda como os amores (esta expressão perdeu a actualidade...) todos sabemos. Que era inteligente e prendada, também, porque algumas Fadas boas estiveram no seu baptizado e não foram avaras, fadaram-na mesmo, com os seus dons. Depois, sabemos que dormiu cem anos por causa de uma Fada má que entrou na festa sem convite, oferecendo-lhe o sono da

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-20572693422743061162009-01-23T18:17:00.004Z2009-06-23T16:54:53.259+01:00

Foto de KudraTodas as noites a canção de embalar é desafinada e o sonho doido.Todas os dias o dia é grande demais... longe demais... e eu muito pequena para tanta distância, tanto andar. Mas não refilo e faço-me maior, faço-me lesta, e faço-o.Os passos cumprem-se e a vida corre e o buraco cava-se.Eu não sei quem segura os fios, não sei quem fez as personagens.Não imagino, sequer, porque será que

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-13254565212068968792009-01-06T12:54:00.005Z2009-06-23T16:54:39.873+01:00

René Magritte (1927)Voltaram os dias normais. Hoje é Dia de Reis, mas já ninguém presta atenção a Gaspar, Baltazar e Melchior, que perseguíam estrelas. Agora toda a gente anda preocupada com os mandões do nosso tempo, que apenas procuram o poder, não têm coroa nem ceptro, não querem saber do reino, e muito menos ser magos. Querem encher-se de si mesmos, mandar, e pronto. Por isso o dia de hoje

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-83539449292354409232008-12-23T02:28:00.004Z2009-06-23T16:54:24.715+01:00

Edição gráfica sobre fotos de Brigitte e AnnieTalvez tenha chegado a hora de iniciar os rituais, todos os rituais, pois os meus labirintos internos estão completamente alerta.Comecei por pintar o rosto com cinza. Rasguei a roupa. Fiz trémulos de voz e exaltei-me a ponto de imitar os gritos dos pássaros. Ri, carpi, langui, enchi-me de festões e usei vestidos brancos, virginais. Depois cobri-me de

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-64107685887640512022008-11-28T16:57:00.009Z2009-06-23T16:54:04.098+01:00

Há o luzeiro que ao longe avisto e não me faz sorrir.Está no meu caminho, sim, mas não me sossega,não me alumia as trevas do porvir e sim as do caminho já percorrido.Se o vejo é porque estou parada e a olhar para trás.Assim que decidir continuar terei de rasgar outras e desconhecidas trevas escuríssimas que começam no meu rosto e se estendem para diante.© Fata MorganaImagem: Liliana Sanches

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com49tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-30832904968276490762008-11-21T02:46:00.007Z2009-06-23T05:40:33.617+01:00

Desconheço o autor da imagemOs dias passaram. Muitos dias. Não sei se somaram semanas, meses, ou mesmo anos. Isso nunca me interessou, o nome dos dias que se agrupam nunca me disse nada. Afinal o tempo é mesmo relativo, e a ideia que se faz de uma semana é tão completamente vazia... Nunca vivi segundo essas contagens.Junto dele, solitária, aproximei-me da árvore-do-pão e alimentei-me de toda a

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-52806291781714665352008-11-17T02:15:00.007Z2009-06-23T16:53:49.003+01:00

Imagem de LeahSou quieta e aparentemente tranquila. Os vulcões e as tempestades de neve, vivo-os sem pestanejar, enquanto penso - ah, isto é tão meu, ainda e sempre! Mas depois lembro-me que já existiam muito antes de mim... Não me pertencem. Sou eu que lhes pertenço, a atracção reside em mim, não neles. E é fatídica.Sou um fogo que se pode tocar sem se ficar carbonizado, um gelo que se pode

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-80468118176366866142008-11-10T22:16:00.004Z2009-06-23T16:53:26.724+01:00

Imagem de um teste do QuizillaA castelã solitária, por méritos do seu cavaleiro preferido, vira-se obrigada a organizar um grande jantar de cerimónia. Não gostava de ver o castelo cheio de gente, preferia o eco dos seus passos nas paredes cujas pedras lhe devolviam amores e coisas suas, ou conversar com o garboso cavaleiro, com palavras serenas, entremeadas de silêncios cheios de sortilégios...

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-73467847173007263732008-11-03T15:34:00.004Z2009-06-23T16:53:08.925+01:00

Ontem foi um dia de estar ausente de tudo. De mim, também. Um dia de lágrimas secas no fogo dos olhos abertos, de querer fechá-los e não poder.As flores que depositei em lugares onde não fui, também elas eram murchas ainda antes que as pousasse, mas não me importei. Levavam sentimentos vivos para onde os corpos vivos não têm qualquer préstimo, por isso é que murcharam. Só a essência lhes ficou

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-10876501067921191162008-10-30T19:20:00.005Z2009-06-23T16:52:54.586+01:00

Imagem de Victoria FrancesSou a paz dos outros. Daqueles que chamo os outros, apenas. Quantas vezes fico a ouvi-los descrever a calma e a serenidade que lhes transmito; contar como junto de mim se sentem mais tranquilos. E perguntam-me coisas, como se eu tivesse respostas e eu respondo como posso, mesmo sem poder.Pasmo dessa paz que dou sem jamais perceber como será possível dar o que não

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-29306037470085062232008-10-17T00:26:00.007+01:002009-06-23T16:52:39.789+01:00

A carta, escrevi-a de rajada. Foi fácil, bastou romper de leve a ponta dos dedos e deixar escorrer o sangue para o papel. Ficou lá tudo. Fiquei lá eu, inteira. Outras palavras que tivesse pensado não seriam tão autênticas; era exactamente aquilo que eu sentia, e que queria tanto dizer.Reli-a. Chorei. Era tão eu, amortalhada numa folha de papel! Eu mesma, tão pequenina e tão valente, tão

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-86741983617535153922008-10-12T06:31:00.005+01:002009-06-23T16:52:23.672+01:00

Gosto do que se evidencia escondendo-se, e quase sempre os meus olhos encontram imediatamente, seja pessoa ou coisa. Nasce em mim uma espécie de simpatia instantânea, e deixo-me ficar presa - como se de algum sortilégio -, fascinada pela atitude, que acho cativante. É cativante, pois seja quem for que se esconda naturalmente, não o faz senão por se sentir melhor assim, e é isso que me sugere

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-34590150919506726032008-10-10T00:21:00.005+01:002009-06-23T16:52:09.919+01:00

Imagem de Olga MinkOs gatos enlouqueceram. Têm o pelo eriçado e sopram, os corpos rentinho ao chão esgueirando-se por entre obstáculos invisíveis. Miam de um modo ameaçador, ou por vezes suplicante, e poderia parecer uma caçada imaginária - tão típica deles -, se não estivessem com as garras completamente expostas com o fim evidente de rasgar algo que de imaginário nada tem.Observo-os. Respiro

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-70321807993823214032008-10-08T15:16:00.009+01:002009-06-23T16:51:54.796+01:00

Imagem de Liliana SanchesOs passos e os gestos eram estranhos, não faziam sentido. Era como se seguisse as voltas complicadas de um morcego invisível, mas depois dobrava-se e balouçava os braços, como a sentir-lhes o peso, e afinal erguia-os, pois não pesavam nada, e parecia afagar recordações quase desvanecidas. Abria as mãos, de palmas voltadas para cima, qual pouso diurno de pirilampos, fazia

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-19283140328303767392008-10-05T04:48:00.006+01:002009-06-23T16:51:35.251+01:00

Imagem de Albert-Joseph PénotA mulher deitada na areia escura, os cabelos misturados no quase lodo. E o rio tão perto.Ela ouve passos mas são apenas as folhas de outono a cair. Não há ninguém.Os monstros feios farejam-na, há tanto tempo. Segredos escusados, porque os conhece, mesmo sem ter querido desvendá-los; palavras que não entende, apenas porque não quer, não quer, não queria... E medo. Um

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com34tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-58156740432936856612008-10-03T01:49:00.005+01:002009-06-23T16:51:15.088+01:00

Finalmente passou a sexta-feira negra. Em dias como este é sempre tudo fora do tempo, fora do espaço, fora de mim. Mas não posso abstrair-me do pêndulo; tão perto; no fundo sem fundo, onde me dói mais.Que a próxima vez demore muito...! Ou não haja.© Fata Morgana

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-53488155659517761982008-10-02T14:00:00.006+01:002009-06-23T16:50:56.416+01:00

A velha olhou à sua volta e viu que estava tudo fora do seu lugar, como ela gostava. Depois de tantos anos a pôr tudo nos devidos sítios, tinha as contas saldadas, podia dar-se a todos os luxos da arrumação bizarra que muito melhor lhe servia.Respirou fundo, puxou pelo nariz enorme, a soltar o espirro teimoso que não queria sair - ah... que alívio! - e começou a dançar, primeiro devagarinho, a

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-38584591811426605682008-09-23T19:58:00.005+01:002009-06-23T16:50:29.649+01:00

Amamos mais o nosso próprio desejo do que o ser desejado.Vivemos tempestades de poder e sacrifício.Imensos, ínfimos dentro de nós, suplantamos o EU e tornamo-nos absolutos, iguais à mãe-terra, ao pai-mundo. Maravilha que dói! Magoa a centelha humana que fica e se encolhe dentro de nós, mas só sentimos que dói quando voltamos.Quando voltamos estamos sempre a sós com essa dor, que se torna

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-52921611977913928642008-09-15T02:45:00.007+01:002009-06-23T16:47:56.690+01:00

Eu era uma criança velha. Trouxeram-me à força, com ventosas, porque eu não queria nascer, não dei o grito porque não respirei. Estava morta. Não queria vir para aqui, não era o meu lugar. Mas, com muito esforço, reanimaram-me. E o resultado foi eu começar a chorar: Alívio para quem assistiu. Não para mim.Conta a minha mãe que chorei 10 meses, um choro triste que a impressionava. Não era fome nem

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-91079932808581246112008-09-11T20:51:00.007+01:002009-06-23T17:02:43.380+01:00

As coisas caladas que eu sinto chegaram com os primeiros sons da manhã. Lentamente percebi que já não estava a sonhar, que elas me despertavam persistentes na vontade de que lhes prestasse atenção. Sentimentos vivos, coisas de gritar bem fundo no silêncio, de gesticular quieta.E a vontade de contrariar. Abrir as portadas e ir à varanda e soltar na voz o chorrilho de incertezas, ora para os

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-81995095249788473582008-09-08T13:34:00.005+01:002009-06-23T17:02:20.229+01:00

Imagem de Alex (a lápis aguarela)Falando comigo mesma a ocultas de mim, sem realmente me escutar enquanto me mexo nos dias que se esboçam como arabescos complicados que me absorvem a atenção, vou dando os passos que objectivamente desenrolam as horas, mas os gestos, esses são de sentir. Manifesta discrepância do ser e do estar.Passei pelos cumes de neve com mãos nuas de afagar pássaros e flores

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-26356992687834518082008-07-04T18:30:00.012+01:002009-06-23T05:27:54.211+01:00

Quando me levantei, com gestos um pouco sonâmbulos mas obviamente disposta a sair do café, ele não pareceu surpreendido. Era como tactear o silêncio, ele sabia que eu precisava de entrar profundamente no silêncio, não fez um gesto para me deter. Despedimo-nos com acenos de cabeça quase imperceptíveis.Assim que me vi no passeio comecei a andar muito depressa e dobrei a esquina, como se estivesse a

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com36tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-57136150635376351512008-06-29T04:21:00.007+01:002009-06-23T17:02:06.560+01:00

Pintura de Herbert James DraperNão sei onde estão os meus óculos. Bolas, porque não ando eu com eles pendurados ao pescoço num fiozinho? É um utensílio tão jeitoso para estas ocasiões em que perdemos os óculos e precisamos de navegar à letra... (Que pergunta tão parva para fazer a mim mesma: eu detesto esses fios, pois! E enerva-me sobremaneira tudo o que é jeitoso. Nada a fazer.)Isto lembra-me

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com23tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-83471975746458444252008-06-15T07:34:00.005+01:002009-06-23T17:01:50.159+01:00

Como uma flor que se suicida antes que lhe toquem os dedos decepadores, ofereço o silêncio da morte e a falta de frescura ao invasor inesperado. Quantas luas faltarão para a raiz sobrada deitar outra corola...? penso assim que acabo de morrer. Depois suspiro profundamente e encho-me de uma coisa qualquer que parece mesmo paciência, mas não é, porque estou a explodir por dentro, e cumpro a

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com40tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-30672273435167405732008-06-12T04:58:00.012+01:002009-06-23T17:01:18.400+01:00

Sentei-me no chão, abracei os joelhos e deixei-me ficar a sentir aquilo que chegava, devagar. Texturas, sons, cheiros. E tudo tão real que me esqueci de que estava em casa, o hoje dissolvido em sei-lá-quando porque às vezes o tempo não é nada, e as coisas vinham ter comigo misturadas. Levavam-me para muitos longes, que em vez de dispersos eram unos. Eram um. Estranho lugar, caleidoscópio de nós.

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-1715449168908869152008-06-06T16:02:00.005+01:002009-06-23T16:50:07.055+01:00

Eve, de William BlakeEncosto ao ouvido um fruto. O proibido. Ouço imediatamente uma toada de lamentos que me parecem estranhos... Depois concentro-me na verdade tão simples: nunca poderei despir-me porque sempre estive nua. Nunca esconderei o meu desejo, porque é fome, e quem daria uma pedra ao filho com fome?© Fata Morgana

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-15681881464669418202008-06-03T17:47:00.009+01:002009-06-23T05:24:09.905+01:00

Habituei-me a segui-lo. A princípio disfarçava, parava nas montras, deixava-o virar a esquina e depois retomava-lhe o rasto, no passeio do outro lado da rua. Praticava uma espécie de aparente distracção e cultivava um andar errático, como se estivesse metida no meu mundo interior e o estar ali fosse apenas um acaso. Mas depressa pus de lado esses cuidados. Ele era um homem de hábitos e eu

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-90124450586027068352008-06-01T04:42:00.004+01:002009-06-23T16:49:28.845+01:00

Desconheço a autoria do cartoonApesar de tudo, havia mais nobreza no assalto de 1851... ou é impressão minha?Fata Morgana

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-24113182793516516472008-05-29T18:15:00.008+01:002009-06-23T16:49:08.665+01:00

Hoje não posso escrever. Colou-se-me uma chiclette nas ideias. Estava a pensar com tal desenvoltura que não prestei atenção e poisei um pensamento ao acaso... com o resultado de ter esborrachado aquela coisa muito mastigada e colante, que agora ocupa toda a minha atenção.Não gosto, mas se não me dedico a esta coisa ridícula e de ínfima importância - da qual me quero livrar rapidamente! - todas as

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-77034493247415154742008-05-25T05:02:00.005+01:002009-06-23T16:47:25.643+01:00

A casa antiga… o meu lugar favorito. Onde eu conseguia sentir-me, inteiramente. Sabia porque tinha dito ''espero'' e não esperara, e também porque atravessava tantos perigos como se fosse uma criança levada pela mão e estivesse segura de que nenhum mal poderia acontecer-me, nunca.Costumava ficar absorta, ocupada, a ouvir as nossas vozes misturadas, ecos vindos das paredes tão velhas, pensamentos

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-41494962735773996392008-05-08T10:58:00.007+01:002009-06-23T16:46:29.650+01:00

O voo é dos pássaros. É um êxtase que lhes pertence e eu cobiço tanto.Tantas vezes fico sentada nos degraus a sentir que dentro de mim há pássaros que voam em lugares esquisitos que só em sonhos conheço. Gostava de saber soltá-los mas não sou capaz de provocar o estado de consciência alterada quando quero. Queria ver os meus pássaros cá fora. Imagino-os semelhantes aos bandos de estorninhos,

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-68540413314246343732008-04-29T01:24:00.007+01:002009-06-23T16:46:09.104+01:00

Pintura: Passage into night, de ViolaDe como, quase num relance, sei onde estão os meus iguais pouco tenho falado. Relutância inútil em admitir perante mim própria a afinidade; recusa deliberada a expô-la aos olhos de outros; receio de me entregar demasiadamente aos efeitos esmagadores de uma identidade enunciada; preguiça de largar o conforto das aparências... Com certeza um pouco de tudo isto.

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-90030189761879145662008-04-22T18:06:00.006+01:002009-06-23T05:19:27.904+01:00

Desconheço o autor da imagemTirei o véu do riso e espreitei as rosas enlaçadas.O olhar mudoe o alento trémulo com que as sopreifê-las voar desatadase segui-as,acendendo as sombras,espreitando onde doía.Com gestos lassosdei novos laços de promessas loucase murmurei verdades numa língua morta. Ouvi os pássaros da noitea cantar,roucos,entre a cinza ainda quente.O frio em mim já não era

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-84605035265316722302008-04-18T19:33:00.010+01:002009-06-23T16:48:28.356+01:00

''Quando em contacto, sofrem uma modificação profunda''. Esta frase estranha veio-me como uma ideia ligada ao passado reminiscente assim que abri aquela caixa cor-de-rosa, já quase descolorida e muito esfolada. O tempo.Recordava-me dela, mas não assim, perplexamente vazia, e o seu conteúdo de outrora era para mim um mistério. Não conseguia mesmo lembrar-me para que a usara, nem porque tinha

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-33587165314863564232008-04-15T04:08:00.003+01:002009-06-23T16:45:47.548+01:00

Intuition, de pamela JeagerAinda era criança quando descobri que devia acreditar nas coisas que subitamente sabia a priori, sobretudo se esse saber chegava com ímpeto. Não opus resistência a esta ideia. Cresci com ela.A falsidade e o errado de tanto que vejo, se olhar de olhos fáceis, tornaram-me aberta a confiar em muitas coisas que estão do lado enviesado, nas incertezas, nos impossíveis de

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-10287298389401695742008-04-13T03:50:00.005+01:002009-06-23T05:17:36.503+01:00

Desconheço o autor da imagem Saí com o desejo de me perder, de fazer caminhos novos. Pensava vagamente em meter-me por becos escondidos e ruelas estreitas, subir escadinhas por onde às vezes passo e me despertam a curiosidade, e saciá-la, passear em jardins desconhecidos, seguir os meus passos distraídos.Mas não aconteceu exactamente assim. Parei por instantes a ver os livros usados de uma montra

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7498321447384000151.post-57201591501710991252007-10-05T07:30:00.005+01:002009-06-23T05:10:10.657+01:00

As palavras por dizer são asas que me levarão.Não sei aonde.No princípio era tudo nosso.O silêncio mansoenchia-se de lábios esmagados,de olhos que partilhavam coisas.Não havia quererapenas sernaturalmente.Depois percebi que um pássaropreso do céu sem fimnão sabe a árvore que eu era.E vi que todas as palavras por dizervoavam soltase eu com elassem saber.© Fata Morgana(A imagem é de Nicoletta

Morgana La Follehttp://www.blogger.com/profile/02425145231688901594noreply@blogger.com3